Estava o ano novo a nascer em todo o lado com o atraso programado de um segundo, coisa que nem se nota, quando soou o alarme nestas bandas do Atlântico: ao chegar à costa mais ocidental da Europa o novo ano estava a recusar-se a nascer, bloqueando todos os nascimentos a Ocidente, uma chatice inesperada que poderia prolongar ad eternum Bush na Casa Branca.
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Era quase meia noite quando a ministra da saúde informou o Primeiro, que corria no jogging da noite de São Silvestre, da caturrice do novo ano.
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Ora essa, o que é que se passa? perguntou o Primeiro sem abrandar a pedalada.
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O que se passa, explicou a ministra aflita, é que os trabalhos de parto começaram à hora prevista, estava tudo a postos para receber o 2009, mas ele meteu a cabeça de fora, espirrou, e voltou para dentro dizendo que não tinha condições para nascer em tempos de crise tão grave. Agora não sai nem com forceps. Deu a volta e está a fazer finca pé.
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E não há nada a fazer?
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Haver, há, mas sai caro. Podemos, talvez, tirá-lo de cesariana.
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OK, pá. Pois que saia de cesariana.
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Trata-se de uma operação complicada. Não é coisa que possa fazer à custa de braços. Uma cesariana destas, para sacar um ano com os pés para a saída, só com retroescavadoras.
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Quantas?
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Três, talvez cheguem.
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Oh Mário diz aí ao Coelho para avançar urgentemente com três retroescavadoras. Uma adjudicação directa por cada máquina. Assim evitamos o concurso público.
Olha se não tivéssemos tomado aquela decisão ontem, hem! Parava o mundo!
Co´a gente ao leme jamais parará!
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"Jamé!"
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